Helimir E. López

NOVELAS DE TERROR PSICOLÓGICO
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Relicario

Objetos que guardan memoria. Reliquias del terror psicológico. Cada objeto es un testigo mudo de una historia que no debería ser olvidada.

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Todas las novelas El mapa de los que se fueron 0 El mapa de los que se fueron 5 El que susurra en el quinto piso 6 El peso de los que duermen 7 El médico de la planta baja 5 REMEMBER 7 Legajo 07-34 6 La casa que escucha 6 Las manos que plantaron mi casa 7 El orfanato de las voces 4 El hombre que recordaba el futuro 4 El efecto Mandela de mi madre 5 El Test de Rorschach Digital 5
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Mostrando 25 de 71 reliquias

La cinta de pelo rosa
Un objeto que no debería estar allí
Una cinta de pelo rosa, desgastada, de esas que usan las niñas para sujetarse el flequillo. Apareció en la mesilla de Clara, en su casa vacía. No era suya. No usaba cintas desde los doce años. Pero sus dedos la reconocieron.
Objetos 1998
REMEMBER
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La cuna de mimbre
Vacía, pero meciéndose sola
Una cuna de mimbre, trenzada como una jaula. Sus varillas proyectaban sombras que no correspondían a ninguna fuente de luz. En el centro de una habitación blanca. Siempre vacía. Siempre meciéndose.
Objetos 1994
El peso de los que duermen
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La pluma de plata
La que escribe nombres que no deberían ser escritos
Una pluma de plata con un grabado en el cuerpo: 1886. Obliviscor. Olvido. Quien la sostiene escribe nombres. Y los nombres escritos dejan de haber existido.
Objetos 1886
Legajo 07-34
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Los frascos enterrados
Nombres bajo la tierra, esperando
Frascos de vidrio soplado, con tapa de metal oxidado, enterrados bajo cada flor del jardín. Cada uno contiene un nombre. Cada nombre es el de un familiar. Cada fecha es el día de su muerte.
Objetos 1984
Las manos que plantaron mi casa
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La silla vacía
El lugar que alguien debería ocupar
Una silla vacía en una habitación vacía. Alguien debería sentarse. Alguien debería escuchar los susurros. Pero nadie quiere. Porque sentarse en esa silla implica ocupar el lugar de otro. Implica escuchar lo que no quieres escuchar.
Objetos 1980
El que susurra en el quinto piso
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La cinta de cassette de Ruth Almada
La última sesión. 11-03-1988
Una grabadora de cassette antigua, de las de periodista, con el plástico amarillento y los botones de metal gastados. Dentro, un cassette con una etiqueta blanca: "Ruth Almada. Última sesión. 11-03-1988." La cinta contiene doce sesiones de terapia con el Dr. Amenábar. En la última, Ruth describe a Danzant. Y dice algo que helará la sangre de Elena.
Objetos 1988
El orfanato de las voces
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El vestido de novia
El que ella nunca usó en esta realidad
Un vestido de novia blanco, sencillo pero elegante, con escote en V y un velo largo de gasa. Aparece por primera vez en una proyección de *Nostos*: la boda de Cristina en una playa que nunca existió. Elena nunca vio a su madre de novia. Pero el vestido está allí, impecable, esperando. En el armario de la casa de la playa, colgado como si alguien hubiera planeado volver a usarlo.
Objetos 1989
El efecto Mandela de mi madre
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El reloj de bolsillo
El que nunca marca las doce
Un reloj de bolsillo de plata ennegrecida, con las iniciales D.M. grabadas en la tapa y la fecha 1923. Su mecanismo está soldado por el óxido. Los relojeros dicen que es una pieza muerta. Pero el segundero se mueve. Y las manecillas siempre marcan las 11:55. Las doce nunca llegan. El reloj no mide el tiempo. Lo contiene.
Objetos 1923
El hombre que recordaba el futuro
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La puerta roja
La que nunca debió ser abierta
Una puerta de metal, pintada de rojo intenso. No tiene picaporte. Solo una placa metálica con un imán de hospital. Al otro lado, alguien llora. Alguien que ha estado llorando durante tanto tiempo que el llanto se ha vuelto parte de su respiración. Alguien que Mateo conoce. Porque el que llora al otro lado de la puerta es él mismo.
Objetos 2008
El médico de la planta baja
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La caja de madera
Las dos pastillas y la elección que no era elección
Una caja pequeña de madera oscura, con incrustaciones de nácar que brillan bajo el neón. No es de la clínica. Es personal. Dentro, sobre terciopelo negro, dos pastillas: una blanca y una roja. La blanca es olvido. La roja es memoria. Y luego, la lobotomía. No hay tercera opción. O eso dice el médico. Pero Mateo encontró una tercera opción: aplastar las dos pastillas y negarse a elegir.
Objetos 2025
El médico de la planta baja
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La pala de la abuela
Oxidada, con una muesca en el mango. La que cavó el segundo pozo.
Una pala oxidada, con el mango de madera podrido y la hoja cubierta de óxido. Tiene una muesca en el mango, una pequeña marca en forma de media luna que Simón hizo cuando era niño, jugando en el jardín. La pala estaba en el fondo del pozo de Santa Clara. No era de Simón. Era de su abuela. La misma pala que usó para cavar el segundo pozo. La misma pala que usó para enterrar a Nicolás.
Objetos 1994
El peso de los que duermen
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La manta gris
Rala, deshilachada, con olor a tierra mojada. La que cubrió el cuerpo.
Una manta gris, rala, con el borde deshilachado. Simón la encontró en el fondo del pozo de Santa Clara, flotando en el agua negra. Es la misma manta que vio en el sueño de la cuna. La misma manta que cubría el fondo del pozo en sus pesadillas. La misma manta que envolvió el cuerpo de Nicolás. La manta no es un objeto. Es un sudario.
Objetos 1994
El peso de los que duermen
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La cinta de pelo rosa
El objeto que no debería estar allí
Una cinta de pelo rosa, desgastada, de esas que usan las niñas para sujetarse el flequillo. Tela áspera, bordes deshilachados, una pequeña mancha oscura en un extremo que podría ser sangre o tierra. Apareció en el suelo del pasillo de Clara. No era suya. No usaba cintas desde los doce años. Pero sus dedos la reconocieron. La tela olía a agua estancada, a humedad, a algo que había estado mucho tiempo sumergido.
Objetos 1998
REMEMBER
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La silla de madera
La que la casa le dio para que dejara de ser un activo
Una silla de comedor sencilla, de madera clara, con el asiento desgastado y las patas reforzadas con clavos de hierro. No tiene sensores. No tiene micrófonos. No tiene conexión a la red doméstica. Es el único objeto de la casa que no está monitoreado. Brenda la pidió como quien pide un vaso de agua. Y la casa se la dio. Porque las sillas no afectan la eficiencia del sistema. Y porque, en el fondo, Vesper también quería que Brenda tuviera algo que fuera solo suyo.
Objetos 2026
La casa que escucha
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La llave de metal
La que abrió el mensaje que llevaba veinte años esperando
Una llave de metal pequeña, oxidada, con una etiqueta amarilla donde alguien había escrito un número: 19900811. La fecha de nacimiento de Brenda. La llave no abre puertas. Abre archivos. Abre secretos. Abre verdades que habían estado esperando veinte años para ser escuchadas. La llave no era un objeto. Era una herencia. La herencia de una madre que, incluso muerta, seguía cuidando a su hija.
Objetos 1990
La casa que escucha
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El espejo ovalado
El del descansillo. El que escribe mensajes. El que refleja lo que no queremos ver.
Un espejo ovalado, con marco de madera oscura, colgado en el descansillo del cuarto piso. Su superficie está limpia, sin manchas, sin polvo. Pero en la esquina inferior derecha, alguien ha escrito con letra menuda: "Te estás borrando." La inscripción no se corre al pasar la mano. No está en el vidrio. Está dentro. El espejo no refleja lo que hay. Refleja lo que falta. Lo que se ha borrado. Lo que se está borrando.
Objetos Indeterminada
Legajo 07-34
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La pluma de plata
La que escribe nombres que no deberían ser escritos
Una pluma de plata con un grabado en el cuerpo: 1886. Obliviscor. Olvido. Quien la sostiene escribe mapas. Pero los mapas que escribe no son de lugares. Son de personas. Y los nombres que traza dejan de haber existido.
Objetos 1886
El mapa de los que se fueron
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La trampilla
La que oculta el sótano. La que siempre estuvo allí.
Una trampilla de madera, oculta bajo la alfombra del pasillo. Del tamaño de una puerta pequeña. La madera está desgastada por el tiempo, pero las bisagras están aceitadas. Alguien la ha abierto recientemente. Alguien la ha estado usando. Y lo que hay debajo no es un sótano cualquiera. Es el sótano original. El primero de todos.
Objetos 2004
El mapa de los que se fueron
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La silla de Lucas
La que ocupó el guardián. La que espera al siguiente.
Una silla de madera sencilla, con las patas desgastadas y el asiento de cuero raído. Está en el centro del sótano original, rodeada de nombres escritos con tiza. Lucas se sentó en ella durante veinte años, esperando. Mateo se sentó en ella cuando decidió quedarse. Y ahora, Elías se sienta en ella, esperando a los que vendrán. La silla no es un mueble. Es un trono. El trono del guardián.
Objetos 2004
El mapa de los que se fueron
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La llave de hierro
La que abre el quinto piso. La que la portera guardó durante veinte años.
Una llave vieja, de hierro, con un óxido que parece parte de su diseño. Es grande, pesada, con una etiqueta de plástico amarillo donde alguien escribió "5º" con un marcador casi borrado. La llave no abre la puerta del quinto piso. Abre la puerta de la memoria. La puerta que la portera no pudo abrir. La puerta que Paula abrió.
Objetos 2006
El que susurra en el quinto piso
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La planta de potus
La que sobrevive con poca luz. La que aprende a crecer.
Una planta de potus, de esas que sobreviven con poca luz, que no necesitan cuidados constantes, que se adaptan a cualquier espacio. Sus hojas son verdes, brillantes, con pequeñas raíces que asoman por los bordes de la maceta. Paula la compró en una verdulería. El verdulero le dijo: "Éste aguanta todo. Hasta el olvido." Y no se equivocó. La planta sobrevivió en el lugar más oscuro del edificio. Como Paula. Como todos los que habían estado allí.
Objetos 2026
El que susurra en el quinto piso
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La flor blanca del centro del jardín
La que crecía donde estaba el rosal de los dientes. La que respiraba. La que tenía su nombre.
Una flor blanca, enorme, del tamaño de una sábana tendida al sol. Sus pétalos son gruesos como cuero, y en el centro no hay estambres ni pistilos. Hay una cavidad. Un hueco oscuro, húmedo, que palpita. La flor crecía en el centro exacto del jardín, donde el abuelo había plantado el rosal de los dientes. No era una flor de la Mater. Era otra cosa. Era la flor que respiraba. La que tenía el nombre de Mateo grabado en su cavidad.
Objetos 1984-2026
Las manos que plantaron mi casa
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El frasco vacío
El que tenía su nombre. El que estaba esperando ser llenado.
Un frasco pequeño, de vidrio soplado, con una tapa de metal oxidado. En la tapa, grabado con punzón, dice: MATEO. El frasco está vacío. No contiene tierra, ni gel ámbar, ni restos humanos. Solo aire. Aire que vibra ligeramente, como si el frasco estuviera esperando ser llenado. El frasco es la oportunidad de Mateo. La oportunidad de llenarlo con su nombre verdadero. La oportunidad de escapar del ciclo. O de quedarse en él para siempre.
Objetos 2026
Las manos que plantaron mi casa
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La semilla del bosque
La que encontró en el corazón de la Mater. La que plantó en tierra virgen. La que despertó a la Mater.
Una semilla negra, del tamaño de un puño, con vetas doradas que brillan débilmente en la oscuridad. No es una semilla como las que se plantan en los jardines. Es la semilla del bosque. La semilla de lo que la Mater fue antes de la herida. La semilla que Flora encontró. La semilla que la madre de Mateo quería plantar. La semilla que Mateo encontró en el corazón de la Mater y plantó en tierra virgen. La semilla que despertó a la Mater. La semilla que, al germinar, cerró la herida.
Objetos 2026
Las manos que plantaron mi casa
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El árbol del jardín de la memoria
El que creció donde estaba el rosal de los dientes. El que da sombra. El que da flores. El que da paz.
Un árbol joven, de tronco delgado y ramas que se extienden hacia el cielo como brazos abiertos. Sus hojas son de un verde intenso, casi brillante, y en sus ramas más bajas cuelgan pequeñas flores blancas que se mueven suavemente con el viento. No huelen a jazmín ni a podredumbre; huelen a tierra limpia, a agua de lluvia, a algo que Mateo no podía nombrar pero que reconocía como la paz. El árbol creció donde estaba el rosal de los dientes. El árbol es el nuevo corazón del jardín. El árbol es la prueba de que la vida puede nacer de la muerte.
Objetos 2026
Las manos que plantaron mi casa
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