Helimir E. López

NOVELAS DE TERROR PSICOLÓGICO
Volver al inicio

Relicario

Objetos que guardan memoria. Reliquias del terror psicológico. Cada objeto es un testigo mudo de una historia que no debería ser olvidada.

Filtrar por categoría
Todas 71 Expedientes 30 Objetos 25 Recuerdos 4 Tecnología 4 Vestigios 1 Umbrales 3
Filtrar por novela
Todas las novelas El mapa de los que se fueron 0 El mapa de los que se fueron 5 El que susurra en el quinto piso 6 El peso de los que duermen 7 El médico de la planta baja 5 REMEMBER 7 Legajo 07-34 6 La casa que escucha 6 Las manos que plantaron mi casa 7 El orfanato de las voces 4 El hombre que recordaba el futuro 4 El efecto Mandela de mi madre 5 El Test de Rorschach Digital 5
Limpiar filtros

Mostrando 3 de 71 reliquias

La libreta de Nicolás
Impermeable, escrita con letra de niño. La que sobrevivió al agua y al tiempo.
Una libreta impermeable, de tapas de plástico, con las páginas amarillentas y la letra temblorosa de un niño de cuatro años. Estaba apoyada sobre el pecho del esqueleto de Nicolás, en el fondo del segundo pozo. Las palabras están escritas con una presión que ha dejado marcas en el papel. Son las palabras de un niño que sabía que se estaba muriendo. Y que quería dejar un mensaje.
Expedientes 1994
El peso de los que duermen
Explorar reliquia
El cuaderno de la abuela
Tapas negras, letra temblorosa. El que confiesa el otro crimen.
Un cuaderno de tapas negras, con las hojas amarillentas y el lomo roto. La letra es temblorosa, la de una mujer mayor que ya no tiene fuerza en las manos. Contiene entradas sobre "la noche del pozo" y sobre "el otro niño". El cuaderno no es un diario. Es una confesión. La confesión de una mujer que enterró a un niño. Y que ayudó a enterrar a otro.
Expedientes 1985-2005
El peso de los que duermen
Explorar reliquia
La carta de Irene
La despedida que no pudo ser en persona. La que decía "Traé mate".
Una carta escrita a mano, con letra temblorosa, en papel de carta arrugado. Irene la escribió cuando ya no podía viajar, cuando las piernas dejaron de responderle. La carta decía: "No voy a poder viajar más. Las piernas ya no me responden. El médico dice que es cuestión de tiempo. No mucho. Pero quería que lo supieras por mí, no por otro." Y al final, una posdata: "Te dejé un lugar para que me visites. No traigas flores. Traé mate."
Expedientes 2029
El peso de los que duermen
Explorar reliquia
Escríbeme
Ambiente
♪ sonando